sábado, 31 de diciembre de 2011

26 rue de l'étoile

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ilustraciones y texto a cargo de p.strange
vida creada para Ninnette hache

Maleus Maleficarum

Ocho intentos;
Ocho intentos hasta conseguir su verdadero amor.
A Ninette Hache le encanta contar historias de misterio, viajar por todo el mundo, preparar té de mango con menta y tomarlo tranquilamente mientras hace la perezosa en la cama.
Además…
Es Bruja, y puede, entre otras cosas, hablar con los árboles. Le susurran exactamente cuándo sus relaciones van a marchitarse; De forma trágica y punzante.
La Bruja Hache siempre lleva consigo un libro herbario allá donde vaya, recolectando y
coleccionando hojas que relaciona mágicamente con sus tullidos amores. Una vez elegida la hoja perfecta en tamaño, forma y color, Ninette recorre el mismo trayecto errático; De su casa al metro de Ternes pasando por la Rue de Montenotte hasta llegar a la parada del Parc Monceau. Dentro del parque, vadea el árbol quemado por un rayo que aún sigue gimiendo de dolor hasta llegar a la estatua de “Chopin au piano et sa muse”, dónde, escondida entre la vegetación, práctica sus tóxicos rituales.
Sus primeros amores, yacen todos putrefactos y polvorientos repartidos en varios cementerios de Barcelona, Gotemburgo, Nápoles y las Islas Maldivas. Todos eran cómo las hojas de Morus Alba, y así acabaron, alimentando a los gusanos.
El quinto, Francesc Rivera, dulce y cálido cómo los frutos del cerezo, inteligente y culto, le leía biografías de personajes célebres antes de hacer el amor…Hasta que fue descubierto con otra mujer en la cama… (De todos es sabido que las cerezas crecen y se devoran de dos en dos). La hoja de Prunus Avium que guarda en su herbario se seca lentamente cómo los pulmones del catedrático Rivera.
El sexto de sus amores, pintor y ceramista griego, Bastiaan Vissi, de cincuenta y cuatro años; Añejo y experimentado cómo los frutos de la vid, mejoraba con los años como el buen vino…
Hasta que se cansó de macerar la relación y cambió a Ninette por una “menos madura”
jovencita extranjera. La hoja de Vitis Vinifera que guarda en su herbario se pudre lentamente en el herbario cómo los riñones del viejo artista griego.
La séptima de sus relaciones, Mathew Chase, gran empresario Neoyorkino, ávido y ambicioso de poder, colmó a Ninette de pieles, diamantes, chocolate danés relleno de licor, (regalos que ella aborrecía). El millonario Chase escaló peldaños en varias empresas, trepó, trepó, trepó, se olvido de Ninette...y se estrelló.
Las fortunas del empresario se esfumaron en inviernos venideros, cómo la hoja caducifolia de Heredera Helix que se resquebraja en el herbario de Ninette.
A las pocas semanas la Bruja viajaba hacia cualquier parte con el dinero acumulado tras vender sus valiosas pertenencias...
Hasta ahora, instalada en París. En el 26 de la Rue de L´etoile.
Cedric Bourque, el número ocho.
Ha conseguido que los árboles dejen de hablar...sólo sigue escuchando los leves murmullos del árbol quemado del parque. Quizás se alegra tanto cómo ella.
La hoja de roble, Quercus Robur, fuerte, robusto, y seguro cómo Cedric, luce verde y brillante en el preciado herbario, sus lágrimas de felicidad la nutren de energía. Ninette espera no tener que recorrer el trayecto de su casa al Parc Monceau pensando en él.
Cada vez se siente menos Bruja.
Aunque espera la muerte de sus tres anteriores amores para acudir al velatorio para arrancar de cuajo las moribundas hojas de su maléfico herbario.

viernes, 30 de diciembre de 2011

Quai D'Orleans, 5


postcardsfrom-Andreagportoles
fotografía a cargo de Andrea G. Portoles
Texto a cargo de Silvia Guerrero Rosa
vida creada para Sari Takakura


Por los adarves de la Rue Halévy las hojas tostadas por el otoño se me van pegando alos zapatos. Es temprano y una humedad implacable recubre todas las esquinas,las gárgolas de los desagües. Los ensayos de cada domingo por la mañana en el Palais Garnier se tornan deliciosos si un sol como este me recuerda que, apesar de este frío casi invernal, la ciudad me permite disfrutar de las gafas de sol que Camille y Aghate me regalaron por mi cumpleaños. Los paseos matutinos me llevan a aquellas mañanas de conservatorio en Quai d´Orleans,cuando en los pasillos, cualquier sonido de un instrumento lejano te hacía regocijarte en la certeza de que nunca estabas sólo en ese gran edificio. Siempre le digo a Camille que aprecie el tacto de las teclas, que las distinga y las toquediferenciando su olor.
Juntas revelamos (en sus dos acepciones) las fotos de cada domingo de camino al mercado. A la altura del Pont des Arts siempre les cuento la historia de la ópera que estoy ensayando en ese momento. Con La Bohème jugamos a ser tres jóvenes que aman la música, nosemocionamos con Madame Butterfly en su tercer y último acto y escenificamos los grandes pasajes de las mejores sopranos. Aghate intenta pintar en acuarela las historias que narra la lírica mientras ensayo en casa. Dice que dibuja con ropa azul a los hombres que se enamoraron de alguna mujer extranjera y que a ellas sólo les dibuja una bocaroja porque es lo que ellos aman en mayor medida. El verde queda reservado a los vestidos de los invitados de la boda de los enamorados.
El silbido de la tetera nos traslada a un desayuno incipiente que nos espera en la cocina. Las vistas no son muy buenas desde la ventana, pero una pequeña Bigband ameniza ese pan delicioso que parece dibujado con lápices de colores. Camille me pregunta si quizás las flores frescas del jarrón no serían más duraderas si bebieran de mi café imperdonable y su hermana le responde que una margarita que bebiera café estaría tan nerviosa que no dudaría en esconderse por toda la casa. Me fascina la imaginación con que los niños parecen darnos una lección devida a los más adultos.
París nos confirma que aquí las historias de amor son una opereta y que las flores,más allá de acompañarnos en el desayuno, nos hacen saber que junto a un buen café, la existencia puede ser maravillosa.

miércoles, 21 de diciembre de 2011

5, place de Furstenberg

1 bici paris
2 chica parís
3 plaza parís

 ilustración a cargo de Belén Segarra
 texto a cargo de Cristian Alcaraz
 vida creada para Chantal Christine


Existo, y a cada paso que doy estoy más convencida de ello.

Mi nombre es Chantal Christine, soy relaciones públicas del Hotel Crillon y me gusta el color rojo. Rojo en las paredes, rojos los vestidos, rojo el tiempo, atardeceres, labios rojos.
París es rara. En mi bicicleta recorro sus calles con la intención de tropezarme y caer encima de algún poeta, de algún ave, de alguna luciérnaga encendida que me dé paz y una vida diferente. Quiero apartarme por un momento de los grados y las leyes de gravedad, enamorarme y comprender el mundo con una mano diferente a la mía.
Todos los jueves, después de refugiarme en algún libro de segunda mano, visito la Opera Garnier. Me dejo llevar por algún Dios y resucito en el mismo instante: notas y tranquilidad, autoafirmación y corcheas en un mismo trago... Siempre he querido tocar el violín, siempre he querido crear belleza para otros, desnudarme, quedarme dentro y salir en forma de mecanismo roto, quizá suspiro, sí… en forma de suspiro me vale.
Es 19 de septiembre de 1954, y llueve. Elliot, el vecino de la puerta B, quiere enseñarme algo… He pasado un día de locos, pero no puedo negarme a su compañía ni a visitar de nuevo su salón repleto de libros (muchos de ellos rotos o mal encuadernados). Me dice que coja uno, quiere que lo destruya y reparta sus hojas por la plaza. Eso hago, no pregunto. Justo enfrente vive Charlotte, diseñadora de Chanel y una buena amiga. Le gusta desmitificar su trabajo y odia la vulnerabilidad de las mujeres de clase alta. Se parece mucho a mí. Juntas vamos a repartir las páginas del libro por las calles.
Dejamos parte de El Camino, de un autor español de apellido Delibes, detrás de un árbol, bajo un peldaño roto, sobre una ventana color azul. Deseo que quien encuentre esas palabras decida dejar otras en otro lugar y así continuar un camino de relaciones anónimas y fugaces. Esta noche dormiré muy bien.

Despierto a las 10:35. Llego tarde al trabajo. Falda roja, siempre. Miro de reojo el buzón antes de salir del portal y pegado a él encuentro una nota. Parece parte del libro que regalamos ayer al mundo Charlotte y yo. Lo leo con tranquilidad y descubro un nombre escrito con tinta por el reverso: Eduardo. Me quedo callada e imagino una vida con él, imagino cómo huelen sus manos. Respiro hondo y salgo a la plaza furstenberg. Me dejo llevar por la belleza de París, de esta ciudad tan rara. Hoy no me importa llegar tarde a trabajar, pienso que alguien me está esperando en cualquier paso.
 

miércoles, 14 de diciembre de 2011

Montmartre es nuestro

postcard

ilustración a cargo de Vero Navarro
texto a cargo de Noelia Aparicio
vida creada para Esther

 
Tu pelo huele a flores, le susurro a la oreja, tan bajito que el viento se lleva la frase con él. Martín  sonríe,  y me besa. Despacio, como sólo él sabe hacerlo, jugando con mis labios y con mi lengua, con la tranquilidad que da saber que ese beso va a durar eternamente.
Su pelo huele a flores y es invierno en Montmatre. Noviembre en París. El frío  y la lluvia se cala en los huesos, y hasta en el alma, si no te andas con cuidado. La abuela siempre me lo decía, hay que estar alerta, no dejar que te llegue al corazón. Pero a mí sólo me llega su aliento. Y su pelo despeinado, su barba de tres días, su cuerpo largo y desgarbado, cubierto por un abrigo gris de paño que me hace soñar con películas de Godard, con cigarrillos interminables en la comisura de unos labios carnosos que no son los suyos, sino los míos.
Tu pelo huele a flores, repite para sí mismo, a la vez que me rodea con ese brazo que tantas veces me ha servido de refugio. De hogar. Y se ríe, con esa risa sana y sencilla que sólo los inocentes pueden exhibir.
Su pelo huele a flores, y el mío se enreda en un viento irreverente, confundiéndose con las hojas que juegan a perderse por la ciudad que nunca parece dormir, aunque tampoco despertar. Me coge de la mano y paseamos.
-         Quiéreme.
-         Ya te quiero.
-         ¡¡Más!!
-         Siempre más.
Tu pelo huele a flores, insisto, sabiendo cuál será mi recompensa. Me mira a los ojos y yo siento que se me doblan las piernas, que mi peso se multiplica y que, pese a todo, puedo volar. Martín me da la mano derecha, mientras con la izquierda juguetea con mi melena, larguísima y morena, como a ti te gusta, limpísima, y libre. Y es entonces cuando me doy cuenta. El bebé se llamará Manuel.
Su pelo huele a flores. Y el de Manuel a tierra mojada. El tuyo olía a vida.

martes, 6 de diciembre de 2011

6 place Saint-Germain-des-Prés

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fotografías a cargo de Karina Beltrán
texto a cargo de Dara Scully
vida creada para Olalla Pérez


Alguien habla de la carne, del café caliente al otro lado de la calle, del rugido ensordecedor de una ciudad muda. Alguien habla de todo eso, de lo que falta por decir y de lo que ha dicho de más a lo largo de su vida. Y, sin embargo, ese silencio. Prieto bajo la falda, sobre las costuras de la tela, rozando levemente su piel como una caricia. Ese silencio, el del libro entre las manos. Blando y amable, como suelen ser los silencios que enternecen las entrañas.

Lee en el Café de Flore. Se bebe con los ojos cada letra, las pupilas abiertas, la respiración a medio cocinar. Lee en ese París pasado por agua, brillante de ganas, tenue bajo la luz de un sol que se resiste a salir. En medio del murmullo, de todo lo que tanto le gusta algunas veces, cuando sus ojos buscan los de otros y colisionan para después perderse entre la bruma.
Así lee la muchacha, a destiempo, atenta a todo cuanto sucede a su alrededor y, sin embargo, con el café frío sobre la mesa. ¿Y qué lee? Nos preguntamos. ¿Qué lee con sus anteojos, con el cabello remetido detrás de las orejas, con la nariz olfateando y los dedos, esos dedos, sus dedos largos de pianista, prensando el papel hasta dejar huella? Supongo que la vida de otro. La vida de otro en París, la de más allá, la del hombre del vino y la de las campanas de la iglesia de Saint-Germain-des-Prés. La vida del que está por venir, del que traerá con él el verano y el amor, ese amor cálido que se intuye en el aire, que flota acariciando su nuca.

Esa vida lee la muchacha, sin saberlo, sin imaginarse que más pronto que tarde dejará el libro sobre la mesa para levantar los ojos y decir hola, qué tal, para tocar, con esos dedos suyos, lo que hasta hace solo un momento era tinta sobre el papel.